دون أن يرفع عينيه عن الطريق، حلّ إريك أحد أكثر ألغاز العالم إحباطًا في 27 ثانية، وهو يسير بسرعة 60 كيلومترًا في الساعة عبر عروق الإسفلت الأوكرانية الجليدية. لقد فقدت العد لعدد المرات التي حلّها خلال هذه الرحلة الباردة التي استمرت أسبوعًا عبر بلدات الخطوط الأمامية، موزّعًا المساعدات الإنسانية وبركات عيد الميلاد. كان مكعب روبيك صديقًا عزيزًا على إريك في صغره، وهو يبحث عن طرق جديدة وذكية لقضاء الساعات والأيام والأسابيع والشهور والسنوات في دار الأيتام - كما يفعل الأطفال الآن في الملاجئ.

أجد هذه الأمور الطبيعية أكثر ما يلفت انتباهي، بالنظر إلى الخلفية اليومية لأعداد القتلى، وغارات الطائرات المسيرة، وزحف جبهات القتال. لا تزال الألغاز مسلية، بينما لا يزال الأطفال بحاجة إلى الرضاعة، ويواصل الطلاب دراستهم استعدادًا لمستقبل غامض تمامًا. يبذل الآباء قصارى جهدهم للحفاظ على تماسكهم، آملين في واقع مروع. حتى تخصيص وقت للعب مع أطفالهم يبدو لي بطوليًا نوعًا ما، بينما تستمر الحرب خارج نطاق سيطرتهم.

لهذا السبب أتينا. التقى زوجي ديفيد بالقسّين رودي بالازينيك وفاديم خلوباس في واشنطن العاصمة في يناير/كانون الثاني 2023، بعد عام تقريبًا من بدء الغزو الروسي الشامل. جاءا للقاء قادة في مبنى الكابيتول، ووجدا نفسيهما في فعالية استمرت لعدة ليالٍ في كنيسة المجتمع الوطني، حيث كان ديفيد قسًا وقاد استراتيجية الشراكة العالمية للكنيسة لسنوات عديدة. ناشدنا رودي قائلًا: "تعالوا. اقضوا وقتًا مع الناس".

وهكذا فعلنا. في عيد الشكر عام ٢٠٢٣، وقف رودي ينتظرنا خارج المطار في بودابست حاملاً كيسين من قطع دجاج ماكدونالدز. ضحك قائلًا: "أقرب ما يكون إلى الديك الرومي". مرّت بنا ريف المجر لساعات حتى بدأت شاحنات البضائع، متشابكة كخرز في سوار، تصطف على جوانب الطرق - وهكذا عرفنا أننا قريبون. ينتظر سائقو الشاحنات أيامًا - وأحيانًا أسابيع - للمرور عبر نقاط التفتيش. مررنا بمتاعب أقل بكثير، وسرعان ما وصلنا إلى أوزهورود - مدينة صغيرة في أقصى غرب أوكرانيا، تقع عند سفح جبال الكاربات، محمية من قاذفات الصواريخ الروسية - موطننا حتى رأس السنة.

قضينا معظم الأيام والأسابيع التالية في المستودع، حيث سجل عشرات المتطوعين مئات الساعات في حشو وتغليف هدايا عيد الميلاد استعدادًا لتوزيعها على الأطفال في دور الأيتام المحلية، وكبار السن في دور رعاية المسنين، والجنود الجرحى في المستشفيات العسكرية، وفي النهاية، على الأشخاص المختبئين في مدن الخطوط الأمامية. كانت الصناديق مليئة بالأشياء العملية (مستلزمات النظافة، ومجموعات الإسعافات الأولية، والجوارب، ومدفئات اليدين) والحلوى المبهجة (البسكويت، والقهوة، والكاكاو)، المصممة خصيصًا للبالغين والأطفال. كل ثلاثة أيام تقريبًا كنا نساعد في توصيل الهدايا - نفتح عددًا لا يحصى من عبوات البسكويت ونختبر ارتداد جميع الكرات المطاطية. كنا نقول "دوبري دين، ششوس دلا فاس"، ونسلم كل شخص صندوقًا أو حقيبة ظهر مليئة بكل الحب والأمل والتشجيع الذي يمكننا تقديمه، مدركين أنه لم يكن كافيًا.

أثناء زيارتي للأطفال الأيتام ذوي الإعاقات الشديدة، كنتُ أسعد بوضع العلبة في أيديهم أو أحضانهم أو أسرّتهم، وأن أقول لهم: "صنع أحدهم هذه لكم". التهموا الشوكولاتة بسرعة، وتبعتها نوبات غضب وحماس. كانت فرحة غامرة. كل واحد منهم، بمن فيهم القائمون على رعايتهم، يبذل قصارى جهده ليعيش. إنها هدية صغيرة وفرحة غامرة.

كانت الأمسيات في معظمها أوقاتًا عائلية، قضيناها مع المتطوعين وأطفالهم. ضحكنا وبكينا خلال عروض تمثيلية متعددة اللغات والثقافات، واستمعنا باهتمام إلى قصصهم عن النزوح والخوف والغضب والكفاح والخيانة والفقد والمقاومة. وعندما طلب منا رودي الانضمام إلى فريق صغير في رحلة لمدة ستة أيام إلى مدن وبلدات في الخطوط الأمامية، وافقنا.

فيما يلي خواطر موجزة من كل محطة رئيسية، مع تقليص أي شيء يشبه مذكرات السفر - مثل كميات هائلة من نقانق محطات الوقود وقهوة أمريكانو مزدوجة. آمل أن تجدوا في هذه المقاطع القصيرة شيئًا أعمق عن الصمود: لم يسلب هذا الهجوم المتواصل لسنوات عديدة الأوكرانيين لطفهم أو عطائهم، بل على العكس، فقد عزز كليهما.

ملاحظة للقارئ: يمكنك الاستماع إلى الأغنية باللغة الإنجليزية أو الأوكرانية وشراء الحيوانات المحشوة من Mama Sing My Song .

جالسًا في وضعية استراتيجية، مُستندًا إلى شجيرات واقية من الرياح، مُركّزًا كل تركيزي على ألا أسكب قهوتي، أستمتع بمشاهدة رجل يعبر حصىً مُبللًا بالمطر، يحمل شجرة عيد ميلاد صغيرة مُقيدة بين ذراعيه. يا له من فرح ينتظره أينما ذهب. تومض عيناي، وأتذكر رجلًا آخر رأيته سابقًا يحمل صرّةً مماثلة الحجم في نفس الوضعية، طفلًا جامدًا مُلَفوفًا بملاءة بيضاء. إنه مزيجٌ مُربك من الحقائق - لا أحد بمنأى عن التوتر.

هنا، تُجسّد بهجة العيد مقاومةً حقيقية، حيث تُزيّن الأنوار شوارع المدينة رغم انقطاعاتٍ مُعيّنة للتيار الكهربائي. كان عام ٢٠٢٣ أول عام منذ عام ١٩١٧ تحتفل فيه أوكرانيا رسميًا بعيد الميلاد في ٢٥ ديسمبر، مُستثناةً من تقويم الكنيسة الأرثوذكسية الروسية. يحمل هذا الاحتفال كلَّ حرج ممارسة تقليد جديد في خضمّ صراعٍ مُرهق، إلا أن هذا التحوّل بحدّ ذاته يُوحي بشيءٍ من الأمل.

ألحان عيد الميلاد المألوفة، تُغنى بنغمات منخفضة، تخترق مكبرات الصوت، تبدو أقرب إلى صلوات حزينة منها إلى أناشيد بهيجة. كل شيء لامع - سواء أكان خشبًا أم بشرى - يُخلّد ذكرى من كانوا في الخنادق أو رحلوا عنا. فرحة الأطفال وهم يمزقون تغليف الهدايا هي الشيء الوحيد الذي لم يتغير. "ثلاث هدايا؟! يا إلهي، لا بد أنكم تحبوننا حقًا"، تقول، وهي طفلة في السادسة من عمرها، ذات عيون جاحظة وضفائر مضفرة.

امتلأت الشاحنات حتى كادت تفيض، وجاهزة للطريق الطويل. أزلنا الجليد عن الزجاج الأمامي، ونظرنا بتمعن عبر الخطوط الواضحة، ووصلنا أنا وديفيد إلى المستودع قبل الفجر، مكدسين حقائبنا الصغيرة فوق خوذاتنا وستراتنا الواقية من الرصاص. لم نتبادل أي كلمات حتى ساعة خارج أوزهورود، حين أطلق رودي نكتة عبر جهاز اللاسلكي. وهكذا بدأ الطريق، ممتدًا أمامنا لمسافة 14,300 كيلومتر نحو ما لا يعلمه إلا الله.

هدوءٌ مُريبٌ يخيّم على الشوارع مع اقتراب حظر التجوال. حتى الأشجار تبدو وكأنها تحبس أنفاسها مع اشتداد الظلام وبرودة الأسمنت. نسير في صمتٍ مُنعش. من يدري أيّ حطامٍ قد يسقط من السماء الليلة.

إنه عيد ميلاد مضيفنا ديما الثالث والأربعين، ويتمنى أن يصطحبنا في جولة عبر معالم العاصمة. نبدأ من دير القديس ميخائيل ذي القبة الذهبية، حيث تقبع آثار الحرب الصدئة في ساحته - دبابات وسيارات وشاحنات متفحمة ومحطمة. يقف تمثال الأميرة أولغا الأبيض الشهير، المدفون جزئيًا في أكياس الرمل، مرتديًا سترة واقية من الرصاص.

عربة قطار زرقاء مثقوبة بالرصاص تأسر خيالي. للحظة، أكاد أسمع صراخ الأمهات المتجمعات في الداخل، يحمين أطفالهن من رذاذ الرشاشات الذي يخترق الجدران. وأنا أقف هنا، لا يسعني إلا أن أدعو الله أن يسمع ويرى ويرحم. من خلال الثقوب، أرى البوابات اللؤلؤية المرسومة على الجدار البعيد في الجهة المقابلة للساحة، الجدارية الزاوية التي تبدأ جدار الذكرى. يمتد هذا الجدار، بوجوه الجنود الساقطين الملصقة تكريمًا لهم، على مساحة حي كامل في المدينة. كم من الحياة انطفأت. بلا معنى.

يلفّنا ضباب بارد ونحن نشقّ طريقنا عبر الحديقة وعبر جسر مشاة شهير، نسير على النوافذ بينما تمر حركة المرور على الطريق السريع من تحته. نمرّ بقوس الحرية، وهو نصب تذكاري عمره 40 عامًا يرمز إلى الصداقة مع روسيا. في مايو 2022، بعد ثلاثة أشهر من الغزو الشامل، أُعيدت تسمية النصب التذكاري وخُصص للشعب الأوكراني. لا يزال القوس قائمًا، باستثناء رسمٍ كبيرٍ على شكل مقصّ مُرشوش على قمته.

وصلنا نحن الثلاث شاحنات إلى مجمع سكني - مزيج شاهق من الألوان الكئيبة الباهتة الموحلة. كان المكان كثيفًا ومظلمًا باستثناء نقاط من الأوشحة الزاهية تُميز مجموعة من الناس يرتدون ملابس سوداء وبيج، يقفون في موقف السيارات بكآبة. وبينما كانت المجموعة تتجه نحو شاحنتنا، أدركت أنهم ينتظروننا نحن، أو بالأحرى الهدايا التي نحملها - وعد عيد الميلاد.

خرجتُ من الشاحنة إلى الصمت. واحدًا تلو الآخر، رحبوا بي وأنا أبتسم وأحييهم بكلماتي الأوكرانية القليلة، التي نطقتها بابتسامات ساخرة، متأكدة أنها نطق طفل صغير، إن صح التعبير. سرعان ما شعرتُ بالامتنان للمرأة ذات المعطف الأحمر وأحمر الشفاه المتناسق والشعر الأشقر الكثيف، المسيطرة بلطف ووضوح. قرأت بصوت عالٍ من ملصقات صندوق الهدايا بينما أديرها نحوها في عجز تام.

أُطلِبَ التقاط صورة، وجُذِبْتُ إلى وسط المجموعة، ودُفِعتُ فتاةٌ من ذوي الاحتياجات الخاصة بجانبي - تشابكنا الأيدي. كانت تشعّ فرحًا، صديقتي المقربة. قدّمتُ هديةً لامرأةٍ ترتدي ملابس رمادية، مع أنها بدت مهتمةً بالتواصل البصري أكثر من الصندوق الثقيل الذي كنتُ أُسلِّمها إياه. شعرتُ للحظةٍ طويلةٍ أنها تدرس، تبحث عن أمل زائر. مع أنني كنتُ أشعر بالخجل من خفّةِ قلبي، تساءلتُ إن كانت هذه أيضًا هديةً تُقدَّم، بما أنهم يعانون ما يكفي من الألم.

سرعان ما نخطو عبر أنقاض الشقق والمدارس - "الأهداف العسكرية" - التي دُمّرت ودُمّرت. سبورة سوداء مُعلّقة بصعوبة، وجميع المكاتب مُحترقة. بقايا درس الصباح مُتناثرة على الأرض، مُهشمة مع شظايا النوافذ وبقايا الأسقف. لم يعد هناك أي أثر للطابق الثاني سوى السلالم وبقايا الحروف الأبجدية التي لا تزال مُلصقة عالياً فوق رؤوسنا. حيث كان غناء أطفال المدارس يملأ القاعات، يخيم الصمت.

من يدري أيُّ شعاعٍ من الإلهام في ذلك اليوم المُحبط أعاد الفنان إلى مُجمّع الشقق الذي حُوِّل إلى أنقاض. شمعةٌ واحدةٌ مُطليةٌ بالرشّ تحترقُ ببراعةٍ فوق مدخلٍ سابق. أزهارٌ بنفسجيةٌ وبيضاءٌ على كرومٍ مُتعدّدةٍ تمتدُّ من النوافذ، شاهدةً في يومٍ من الأيام على قهوةِ عائلةٍ عاملةٍ صباحيةٍ، وعشاءِها، وصباحاتِ عيدِ الميلاد. أحذيتهم، من بين كلِّ الأشياء، لا تزالُ عند الباب، رغم أن إطارات الصور سقطت بلا رحمة، واحترقت محتوياتها في الداخل. المطبخُ الآن مُتدلٍّ من ارتفاعِ ثلاثةِ طوابق، والخزائنُ تُلوّحُ بالريحِ والمطر. قنبلةٌ اخترقت أعمدةً كاملةً من الشققِ المُتجاورة، قضمتْها من هذه الحياةِ بكلِّ ما حملتْه من حياة. رحلوا. في لحظةٍ، في ومضةٍ، في انفجارٍ يصمُّ الآذان. "رمادٌ، رمادٌ..."

يصعب استحضار المشاعر أو فرزها، وأنا أقف هنا وسط حياة مُدنّسة. يتصاعد شعورٌ بالعار بلا شك، وتعاطفٌ هائل، لكن ليس الدموع أو الغضب ما يتنافس في داخلي... أشعر بالحزن والعجز. يرتجف روحي من همس ترنيمة الجامعة الساخرة: "باطل الأباطيل... الكل باطل... السعي وراء الريح".

في الخارج، يمشي رجل مع كلبه. ما يلفت انتباهي هو المقود - أين سيركض؟ في هذه الأثناء، يتجول عامل نظافة يرتدي سترةً نيونًا ببطء بين المباني المهدمة، ويجمع القمامة مما تبقى من الممرات. طقوس يومية، على قدر استطاعتنا.

يروي سلافا، وهو قسيس في وحدة الدفاع التطوعية في خاركيف، بفخرٍ الأسابيع الأولى من الحرب عندما تحدى سكان المدينة إهمال العمدة وصدوا الهجمات الروسية لأسابيع حتى وصول الجيش الأوكراني. يقول بوتين: "كأنها روسيا". من الواضح أنها ليست كذلك.

"هنا ننام"، يقول سلافا، وهو يفتح باب غرفة ضخمة مليئة بأسرّة الأطفال في الطابق الثاني من إحدى أقدم كنائس المدينة. تعيش مئات العائلات الآن في القبو، جميع ممتلكاتهم الأرضية محشورة تحت الأسرّة - أبوابها مفتوحة من مفصلاتها ومثبتة فوق كتل إسمنتية - مع ملاءات وبطانيات معلقة بينها لتوفير بعض الخصوصية. إنه المكان الأكثر أمانًا بلا منازع. "هنا نام حتى الأسقف طوال العام الماضي"، يقول سلافا، كاشفًا عن مساحة واسعة تتسع لجثة واحدة، مستلقية أسفل مجموعة أزياء الأعياد الخاصة بالكنيسة المعلقة من السقف.

بعد ساعات من سكون الليل، دوى انفجار على بُعد بضعة مبانٍ. ارتجفت القوة في الجسد والبناء، وكاد الزجاج الملون أن يتحرر. استجمعنا قوانا، وعينانا دامعتان، ننتظر... لا شيء آخر.

لقد عدنا إلى الشاحنات قبل الفجر بوقت طويل، مدركين أن هذه المسافة التالية ستستغرق 12 ساعة من القيادة حتى في السنوات الجيدة عندما لم تكن الطرق تشبه سطح القمر إلى حد كبير.

في منطقة ريفية من الأراضي الزراعية الملوثة بالألغام، لاحظتُ بطانيةً مُغطاةً على زاوية المنزل، تُغطيها. مركباتٌ مُبعثرةٌ في الفناء كخيوطٍ مُستعملة. كل شيءٍ صدئٌ، مُتفحمٌ، ومُكسور. سيارة لادا صفراء صغيرة، مُثقوبةٌ بثقوب الرصاص بحجم كرات الغولف، تُخيم على الشارع. يقولون: "لقد ضاعت الحياة". لا يزال بعضُ الناجين مُختبئين في منازلهم. تفضل، صندوق طعامٍ لك. مؤنٌ تكفي لأسبوعين. دموعٌ تنهمر على خدي أمٍّ حنونةٍ - لا تُريد أن تترك ابنها. لقد مات في الحرب ودُفن في الفناء الخلفي. أين أذهب؟

يُرينا أحد الجيران مجموعته من أغلفة الرصاص وشظايا القنابل، ويُخرج آخر أرنبًا صغيرًا، يمسك برفقٍ بزغب أبيض مُرتعش بكلتا يديه، بينما تتدلى سيجارة من شفتيه. انظروا إلى براءته ، هكذا تبدو التجاعيد العميقة حول عينيه. لا تخف.

عند الزاوية، على طريق ترابي وعر، رصدنا دبابة مهجورة، وبجانبها صاروخ غير منفجر، مُلقىً في التراب. وبينما تتحسس أصابعي أثرها الفولاذي الموحل، شعرتُ بضخامة نواياها التدميرية تسري في جسدي كصعقة كهربائية. ينقبض فكي ككماشة، وقلبي يُسجل كل الجهد البشري والتنسيق الذي بُذل في هذه الأداة القاتلة - هنا - وكل من مات أو طُرد.

يصطفّ صفٌّ من الأباريق والزجاجات الفارغة خارج الكنيسة مع تشغيل المضخة اليدوية وبدء جمع المياه. الجوّ هنا أكثر ظلمةً وحزنًا.

صلوا، إن شئتم، من أجل القس الذي فقد ثلاثة من أبنائه في الحرب - اثنان منهم قُتلا بالرصاص على بعد أقل من ميل من الكنيسة بينما كانا يُجبران على حفر قبورهما بأيديهما.

نحن الآن في أقصى نقطة شرقًا وجنوبًا نصل إليها - على بُعد أقل من 20 كيلومترًا من خط المواجهة. أطفأت البلدة الصغيرة جميع أنوار الشوارع لتجنب اكتشافها من قِبل الطائرات المسيرة التي تُحلق كالسرب في السماء. أخبرنا الجنود الذين صعدوا إلى دبابتهم بعد انتهاء مناوبتهم أن التجمعات التي تضم أكثر من سيارتين غالبًا ما تُصبح أهدافًا. قالوا: "من الأفضل مواصلة السير"، وكان وهج سجائرهم الخافت هو الضوء الوحيد المُلاحظ. لكن إطارنا قد فرغ، وصواميل العجلات لا تُظهر أي أثر للانفكاك.

بسرعة وهدوء، أنزلنا شاحنةً مليئةً بالهدايا هنا لأطفال البلدات المجاورة. أنفقنا المال على حلويات لا نحتاجها في متجر البلدة الوحيد، وبفضل إبداعٍ خارق، تمكن إريك ونيكيتا من إعادة غطاء المحور المنحني إلى شكله الطبيعي وملء الإطار المثقوب بالهواء الكافي للوصول إلى المحطة التالية الأكثر أمانًا. نأمل ذلك.

مبنى إداريّ شهير من تسعة طوابق، اخترق وسطه، يُلقي بظلاله على "صفّ الجوائز"، ساحة مركزية خلابة تعجّ بالدبابات الروسية التي استولت عليها بشقّ الأنفس. يقف هنا، سؤال بسيط يُرسل دمعة نادرة تنهمر على خد صديقنا المحليّ الجديد، فنيّ المناجم، وهو يقول فقط: "لقد كان الأمر صعبًا للغاية". أتساءل إن كان يتذكر الجرافات التي كانت تشقّ الأنقاض بحثًا يائسًا عن جثث وأصدقاء ما زالوا مدفونين.

في مطعم قريب حُوّل إلى ملجأ آمن للنازحين، يروي فني المناجم وزوجته أيامًا عصيبة وآمالهما لأطفالهما، بينما يطلبان لنا حساء البورش وكؤوسًا من الفودكا المحلية. في ميكولايف، نهبت القوات الروسية المنازل وأرهبت السكان. انقطعت الكهرباء والماء والطعام عن المدينة. لم يتلقَّ المتقاعدون أي مدفوعات، ولم يُسمح لأحد بالدخول أو الخروج. لم تصل المساعدة، ولم يكن من الممكن طلبها. يقولان: "عانى جميع الناس، لكننا نجونا بطريقة ما".

بعد مطاردة الأفق الطويل للأراضي الزراعية المفتوحة، انبعثت فجأة أعمدة من الدخان والنار. نقترب من المدينة. ساد صمتٌ ثقيلٌ يجثم بنا. لا خوف. مجرد صمتٍ عميق. نسير نحو الجحيم. "انفجرت قنبلةٌ في ذلك المبنى قبل يومين..." يقول رودي، مشيرًا إلى أنقاضٍ مشتعلة على بُعد عشرة أمتار.

تُشير لنا اللافتة الشهيرة التي تُشير إلى حدود مدينة خيرسون إلى ارتداء سترات واقية من الرصاص وخوذات. على بُعد أقل من ميل من الكنيسة التي نزورها - على الضفة الأخرى لنهر دنيبرو - يتربص بنا قناصة روس بينما يتبادل الجيشان إطلاق الصواريخ والقذائف والقصف المدفعي. يقول القس يوري: "عندما أسمع صوت القنابل، أشعر أنني في بيتي".

ظلّ القس يوري طوال هذا الوقت "يعيش على أبواب الجحيم"، كما وصفه ديفيد. يُخبز ألف رغيف خبز أسبوعيًا لرعيته وأهالي المدينة. بنظرة خفيفة، يُشير متى يلجأ إلى الجدار أو يبحث عن ملجأ، ومع ذلك يبقى طاهر القلب بما يكفي ليُرحّب بالأطفال بابتسامة، ويُلقي عظة أسبوعية، ويُقدّم القربان المقدس.

يسأل ديفيد القس يوري عن الآية التي يلجأ إليها مرارًا وتكرارًا. يقول: "قصة هاجر. وحيدة ومنبوذة، تُذكرها بالله الذي يرى. هذا كل شيء بالنسبة لي". "أحيانًا أبكي في الصباح وأسأل الله: إلى متى؟ لا أملك القوة. لم أعد أتحمل... لكنني أجد في رثائي شفاءً لقلبي المكسور".

كيف نحافظ على كل هذا، مع أجواء البهجة، مع اقتراب الأعياد من جديد؟ مع حلول فصل الشتاء، تُفسح العديد من التقاليد - مثل زمن المجيء - المجال للرثاء الجماعي للخوف والفقد واليأس، وبدء طقوس الانتظار والترقب - أملاً، بركة، نوراً في العالم، كلمة. في سياق عيد الميلاد المسيحي، تُمثل الأسابيع الأربعة التي تسبق ميلاد يسوع فترة انتظار وترقب. إنه وقتٌ مُتأمل، بحثاً عن الحقيقة، مُقدس. أو ربما يكون كذلك.

بأي طريقة تناسبكم، أدعوكم للصلاة من أجل جميع المؤمنين الذين يُكرّسون أنفسهم لرعاية الوحيدين في جميع أنحاء العالم، بمن فيهم كل من يجدون أنفسهم في جبهات العنف والمعاناة. فلنتذكرهم ونشجعهم. ولذلك، أقدم لكم قداسًا بسيطًا للأسابيع القادمة، مُحتفلًا بالصمود في وجه كل شرٍّ وقوةٍ مُخفّفة.

صلاة الافتتاح

القائد: الله القدير، الذي يسمع صراخ المنكوبين ويرى معاناة العالم، نجتمع في حضرتك طلبًا للراحة والقوة.

الجميع: في هدوء زمن المجيء، نفتح قلوبنا لألم الآخرين، ونصلي من أجل السلام والفداء.

دعوة للتأمل

القائد: مع إشعالنا كل شمعة في عيد المجيء هذا أو تعليقنا للأنوار في منازلنا، فلنجعلها منارة أملٍ لأوكرانيا وخارجها. في صبرهم، نجد الإلهام، وفي حزنهم، نمد لهم يد العون.

الجميع: نرجو أن ينير ضوء هذه الشموع طريقنا بالعدل والرحمة.

وقت للصلاة الصامتة

القائد: في صمت، نحمل في قلوبنا قصص أولئك المتضررين من الاضطرابات والخسارة، ونقدم تعاطفنا كاستجابة صلاة.

الجميع: [لحظة صمت]

الصلاة المستجابة

القائد: للأمهات والآباء الذين يسعون جاهدين لحماية أسرهم.

الجميع: يا رب، أعطهم الشجاعة والقوة.

القائد: من أجل الأطفال الذين يحلمون بمستقبل خالٍ من الخوف.

الجميع: يا رب، باركهم بالسلامة والأمل.

أغنية

"يا تعال، تعال يا إيمانويل" بقلم جوش جاريلز

"ترنيمة عيد الميلاد" لجون جويرا

البركة

القائد: بينما ننطلق في رحلتنا نحو المجيء، فلنحمل دروس المرونة ووعد حضور الله إلى عالم يتوق إلى الشفاء والاستعادة.

آمين. لتكن صلواتنا أعمال محبة وعدل.